Poète... vos papiers! Dodo la boule en Australie y'a des moutons.
Dodo la boule en Australie y'a des moutons.
Dodo la boule en Australie y’a des moutons
Qui t’emmaillotent doucement les parallèles
Et sous l’Arc de triomphe à Paris y’a des cons
Qui s’empanurgent de novembre où la mort bêle
Il y’a des soldats qui raniment la flamme
Sous l’arche des victoire(s) en buvant du pernod
Et prennent le trottoir pour le Chemin des Dames
Il y’a des médaillés qui remontent leur peau
Des qui faisaient déjà pipi debout en seize
Alors que ma maman me tenait au boyau
Il y’a des voix cassées qui jouent la Marseillaise
Avec des voix d’enfants faites pour la java
Des voix sucrées qui pourraient bien sucrer les fraises
Il y’a la mécanique obscène des visas
Les blancs-seings perpétrés au sein de la buraille
Et cette mise à poil du rêve et du paria
Il y’a dans les bistrots des machines qui braillent
Pour des aveugles d'intérim devant la brume
Et la musique y fait son rond vaille que vaille
Il y’a les voluptés publiques qu’on écume
Comme un ragoût trop gras qui se livre et se tait
Et le peuple qui fait maigre et déjà posthume
Il y’a un Christ chinois vautré dans les rizières
Comme un corbeau d’automne à croquer le bon grain
Et croassant en anglais les vérités premières
Il y’a à Tombouctou un nègre qui déteint
Et sous lui à l'arrêt un impressiario louche
Qui a télégraphié à Barnum ce matin
Un ange a éclusé à la station Barbès
Un Arabe l’avait pénétré de sa glaise
Et les ailes rognées il rampe vers Gabès ...
Poète... vos papiers ! Léo Ferré
