Poète... vos papiers! Miss sapin
miss sapin
Les femmes qui sont morte(s) ont leurs amants en compte
Et pourrissent d'amour à petits feux follets
Il arrive parfois qu'un fossoyeur distrait
Aille leur réclamer de sinistres acomptes
Alors ces femmes morte(s) ont les yeux qui riboulent
Toute une floraison de mercis étoilés
Vers l'homme semblant dire en un pâle hoquet
« Encor un à qui je pourrais tourner la boule »